ARySQUE

  Là-haut dans mes montagnes, j'ai retrouvé le printemps.  L'altitude aidant, il faisait un temps de mai, parcouru d'un vent frais et de quelques nuages. Là haut, les lilas embaumaient et commençaient tout juste à se faner, les pissenlits faisaient désormais des nuées de balles blanches et vaporeuses envahissant le pré qu'ils partageaient avec quelques oeillets roses.  Là haut, la clématite grimpait sur les églantiers en bouton et je regardais ce spectacle, excitée comme une puce, admirant une famille de mésanges qui nichait dans le mur de pierres sèches, à l'abri des geais et des coucous parasites. Là haut, dans cette ronde printanière, j'ai retrouvé mes muses jusque dans l'ombre d'un iris. "Merci d’être, sans jamais te casser, iris, ma fleur de gravité…" (René Char in Lettera Amorosa)

Je pense souvent à ce poème de Victor Hugo "Parfois je me sens pris d'horreur" où le poète égrenne les malheurs du monde et en souffre, avant de terminer — rassurant  — p ar ce vers : "le parfum d'une rose et je suis apaisé." J'y pense souvent mais dans le rose enjoué de cette toile* que je viens d'achever, la fleur est triste, couleur de béton.  Combien de printemps demeureront quand il n'y aura plus d'abeilles, quand les arbres coupés et les climatisations auront fait exploser les thermomètres ? Les fleurs seront-elles toutes couleur de pierre ou faites de métal enduit comme les tulipes de Koons dans lesquelles on se mire dédoublés ? Hélas Pablo,  quand tu écrivais "Ils pourront couper toutes les fleurs, ils n'empêcheront jamais le printemps", tu te trompais : on peut aussi empêcher les printemps.  Cette année, le printemps est un été avant même que d'avoir commencé. 19 enfants sont morts cette nuit et combien depuis des